肖邦
很多年前的一个忧郁男孩，留着长长的头发，手指细长。
我想象他的手是冷的，在下雪的波兰的冰冻的空气里，他用他冷的细长的手指，弹奏那些忧郁却美的旋律。那时候，他的祖国深陷在不幸中，他想用他的手去反抗，可是他没有办法，于是他走开了，去别的地方。然后他在那里找到了爱情，然后他以为他是幸福的，可是心里面还是有那么些惆怅。然后他失去了爱情。在漫无止境的惆怅和孤寂之中，他死了。
很多年后的那些男孩子们，留着长长的头发，手指细长。他们的手是热的，因为要弹奏那些留下来的忧郁的旋律。会有点难，如果他们的手指没有那个忧郁男孩那么灵动。他们常常陷入莫名的忧郁之中，倒不是因为那些旋律，也不是因为他们的祖国。一切都很好，只是不知为什么他们会有时候陷入忧郁之中。
他们说，他是个诗人。对，诗人总是带有那么忧郁的气质。他们说，他是个钢琴诗人。他把旋律写得那么美，美得像诗一样。
可是，诗人都死了。那些长长的美的忧郁的诗也渐渐地少了，消失了，像冬天寒冷空气里的雪片，风吹了，就散开了，没有了。
他们也想反抗什么，那些隐约莫名的忧郁，可是，最后他们说，我们还是太浪漫了点。然后他们打开灯，漆黑的深巷里的灯，然后雪片从窗前飘过，落下，化了……
可是没有人像那个忧郁男孩一样，他是我记得的惟一一个把革命写得那么浪漫柔美而凄恻的人。
